混蛋的好心

尹丽川是有才情的诗人 （何谓诗人的才情？ 我觉得就是能用恰当的诗的语言将内心的真情实感自然地表达出来） 在我有限的阅读史里 当代70后诗人，无论男女 没有比她写得更多又更好的了 这本诗集相比几年前读过的《大门》 新增了一些她近年来的作品 除了展现出诗人一以贯之的细腻情感 也让人看到了步入中年后的诗人 在面对家庭生活与世俗交际时的精神状态 哪怕如我这般挑剔的读者也能从中发现10余首好诗 在其中一首诗中 她也委婉透露了 诗人的生存之道: “不管现实有多滑稽悲哀 他都会先用文学 过滤一下 令我们暂存于 被语言化解过的世界 令我们的自嘲免于被讥” 当然，艺术的欣赏是一项十分主观的行为 但愿后来的读者不要因为我的评价而先入为主的对它另眼相看

诗歌的喜欢无需赘言。 含蓄的暴力。粗俗的细致。 人间事与远方爱。 出现在一个瞬间。永恒却接近存在。 不被遗忘是诗歌的使命。 “所以还是要写诗。 即便大厦将倾，即便机器人统治，即便我正爱着别的，即便世间需要真理。 诗不是真理，可也不是别的。 即便长安只有三百里，即便我们自此背道而驰。” 希望我喜欢的诗人，都继续写。

我们爱上一些遥远的人 庄子、李白，Jim Morrison 金庸、马拉多纳和远方的一个人 我们拼尽全力 只学会爱远处之人 用尽大半青春 近处烟火慌乱 和母亲依旧在争吵 你放盐太多了！ 馒头还没有蒸熟 饺子就在锅里 你为什么这么固执 是你不听我的 那你为什么不听我的 即便春雨落下 月出光华 即便世界末日 逃难时我们还要掰扯 煤气关了没 亲爱的你 天冷就该穿毛裤 你要救我我也想救你 我们浮生六记 我们流浪红尘 我们百年孤独 我们海上花尽 走廊里依旧繁华滚滚 满目又是近亲人

很少看现代，就是2000后人们写出来的诗，原因是，觉得他们又不美，又不好笑，又没有知识性....因为什么用都没有，所以感觉现代的诗好坏也就失去了衡量标准———每当一种信息表现形式陷入如此境界基本就表明，它衰老将死，就像艺术发展到行为艺术的时候，艺术家和小丑的差别就模糊了。 艺术作品是因为电像技术而被逼上抽像变形的道路的，而诗人们是为什么自觉思路的，他们就像原来那么写不好吗

负分。 粗略翻看了一下，没有兴趣读。我唯一的评价是： 并不是说 把一句话 用回车键 拆成几行来写 就叫作诗。

作为一个对近现代诗接触不多的读者，我时常陷入一种微妙的阅读困境。那些看似直白的文字，那些贴近生活的意象，总让我产生一种错觉——这些诗行似乎触手可及，仿佛自己也能轻易写出。这种‘我也能写’的念头，或许正是源于诗歌与生活的紧密联结，又或是因为尚未真正领略到其中的艺术匠心。

赢在日常，败在平常，大概无所祈求，才会无所目的的写这些俗事，其实有时候读这些平淡、日常，没有苦痛、尖锐、深刻的诗，未尝不是好事。 难道生活一定要赋予什么意义吗？ 难道一定要用什么精准深刻怪异的意向来凸现吗？

初读以为是男人，男味十足。结果是女导演，顿觉的不可思议，卖弄文艺远不如木心，不知为何如此崇拜下三路，还在写白的确良女人的胸罩带子，也许这也是她的生活

想把日子过成一朵花， 俯身看去徒留一地落叶， 卷着黄边，内里一点红绿。 一点一点扫干净。扫不干净。 微亮的念想，似微风水面的涟漪， 薄且轻，风一过就看不见了。 她的手心里，握着一片真相。 古老的太阳，随意地望一眼， 一个女人明艳的青春，枯老的背影， 一块石碑上的三言两语。她的一生。 她的一生，浩渺时间里的一霎。 对于太阳来说，年轻的地球上， 什么都没有发生。 曾经，年轻一点的阳光下， 那个光脚的小女孩，走在大街上。 她说，等我攒够六便士， 就去找月亮。

一位女性用诗的方式记录着自己的所遇所思。